Transmisión 207

Fecha: 25.07.2189 (Estimado) Hora: Indeterminada

Mientras Scrappy examina la enorme y silenciosa consola de comunicaciones, no puedo evitar sentirme escéptico. "La Tejedora de Datos dijo que la conexión de este lugar con la red principal fue cortada hace siglos", le recuerdo. "Probablemente cuando sellaron el nivel."

"La red principal, sí", concede Scrappy, pasando sus dedos metálicos sobre los paneles oscuros y polvorientos. "Pero un búnker como este, especialmente uno de la Era del Fulgor, tendría múltiples redundancias. Podría haber conexiones locales con otros nodos dentro de este mismo sector sellado. O, más probablemente, podría tener registros almacenados localmente. Datos de monitorización, registros de comunicaciones..."

Su curiosidad técnica es evidente. Utiliza una de sus herramientas más finas para abrir un panel de acceso en la parte inferior de la consola, revelando una maraña de circuitos antiguos, cables de fibra óptica y componentes de aspecto extraño. Comienza a examinar los circuitos internos con la ayuda de la luz brillante de la lámpara portátil y los sensores de su ojo cibernético.

"La energía residual de esa célula auxiliar...", murmura para sí misma, más que para mí. "Quizás sea suficiente para arrancar un subsistema. El sistema de registro, tal vez, o la interfaz de diagnóstico."

Trabaja durante varios minutos con una concentración absoluta, conectando cables de la lámpara (y por tanto, de la célula de energía) a puntos específicos de los circuitos de la consola, puenteando conexiones, murmurando jerga técnica sobre protocolos de energía y arquitecturas de datos olvidadas. Observo, impresionado una vez más por su habilidad para interactuar con tecnología tan antigua y alienígena.

Finalmente, sus esfuerzos dan fruto. Una pequeña sección de la consola cobra vida con un parpadeo de luces indicadoras de color ámbar y un zumbido bajo y constante que rompe el silencio absoluto del búnker. Una pantalla pequeña, no más grande que mi mano, se ilumina con un brillo verdoso pálido. Muestra un símbolo antiguo y estilizado –¿el logo de la corporación o agencia que operaba este lugar?– seguido de un cursor parpadeante y una petición de acceso en un lenguaje que reconozco vagamente como una forma arcaica del tecno-común.

"Ajá", dice Scrappy con una sonrisa triunfal, limpiándose una mancha de polvo de la mejilla. "Tenemos... algo. Parece un sistema de comunicaciones local, como sospechaba. Probablemente solo conectado a otros nodos dentro de este sector sellado, si es que alguno sigue funcionando." Teclea rápidamente en un teclado virtual que aparece en la pequeña pantalla al tocarla. "Intentando acceder a los registros de comunicaciones almacenados en la memoria local..."

La pantalla parpadea, mostrando líneas de código y símbolos de error. La esperanza y la tensión flotan en el aire silencioso del búnker. ¿Qué secretos podría guardar esta consola olvidada?