Transmisión 212

Fecha: 30.07.2189 (Estimado) Hora: Indeterminada

"Lo sé", responde Scrappy sin apartar la vista de la pequeña pantalla verdosa, sus dedos aún tecleando furiosamente. "Eso es lo que estoy intentando encontrar ahora: los registros de monitorización, no solo las comunicaciones de voz. Si estaban observando la plaga en tiempo real, quizás grabaron datos sobre cómo se extendía, de dónde venía... o si había alguna forma de detenerla." Suspira con frustración. "Pero los datos están increíblemente corruptos. Y además, están encriptados con protocolos de seguridad de la Era del Fulgor que apenas reconozco. Es como intentar reconstruir un libro quemado escrito en un idioma muerto."

Mientras ella lucha con la encriptación y la corrupción a nivel de datos, yo intento un enfoque diferente. Coloco la palma de mi mano con el Sintonizador de Ecos directamente sobre uno de los paneles oscuros de la consola, cerca de la pantalla activa. Cierro los ojos y extiendo mi sensibilidad, no buscando Ecos de eventos pasados esta vez, sino tratando de "escuchar" la resonancia de los propios datos corruptos. Busco patrones subyacentes, armonías ocultas en el ruido digital, la "canción" de la información que Gear mencionó una vez.

Es como intentar escuchar una melodía rota y distorsionada en medio de una tormenta de estática electrónica y psíquica. Pero lentamente, guiado por mi intuición resonante y las técnicas de enfoque que he estado desarrollando, empiezo a percibir fragmentos, no como datos coherentes, sino como imágenes mentales fugaces y conceptos abstractos que parecen filtrarse a través del ruido.

Veo destellos de mapas tácticos de Oakhaven, con zonas marcadas en rojo expandiéndose rápidamente por el Nivel 10. Gráficos que muestran lecturas de energía psíquica disparándose fuera de control en esas zonas. Mensajes fragmentados, no de voz, sino de texto o datos puros, hablando de una "brecha de contención" en algún laboratorio o instalación de investigación. Menciones de un "patógeno memético". Y referencias a "protocolos de purga fallidos".

Abro los ojos de golpe, la comprensión golpeándome con una certeza fría y aterradora. "No fue una enfermedad normal, Scrappy", susurro, mi voz temblando ligeramente. "Fue... un arma. O un experimento que salió terriblemente mal. Lo llamaban un 'patógeno memético'. Se extendía a través de los Ecos, a través de la resonancia psíquica compartida. Por eso los escudos normales no funcionaron. ¡Atacaba la mente, la conciencia!"

Scrappy deja de teclear y me mira fijamente, el horror reflejado en su rostro orgánico. "¿Un arma psíquica? ¿Capaz de 'disolver' o absorber a la gente?"

Asiento sombríamente, recordando su propia teoría anterior. "O absorberla, como dijiste. Convirtiéndolos en... parte de la plaga. Los adaptados. Son los restos conscientes y hambrientos de las víctimas."

Un nuevo nivel de horror se asienta sobre nosotros. No solo estamos atrapados en una tumba sellada llena de tristeza, sino que los propios fantasmas de esa tumba son entidades conscientes y depredadoras hechas de esa misma tristeza.

"Tenemos que salir de aquí aún más rápido de lo que pensaba", dice Scrappy, su voz tensa, volviendo a la consola con una urgencia renovada y desesperada. "¡Tiene que haber una salida! ¡Tiene que haberla!"