Observo desde las sombras, mi respiración contenida, mientras la mujer ciborg termina su tarea. Con un último ajuste delicado usando una herramienta fina, deja a un lado el pequeño dispositivo electrónico que estaba reparando. Parece satisfecha con su trabajo, o al menos, resignada.
Entonces, hace algo inesperado. Guarda sus herramientas con cuidado y saca una pequeña flauta de metal de uno de los muchos bolsillos de su ropa remendada. La flauta es simple, hecha de algún metal oscuro y pulido por el uso. Se la lleva a los labios –la parte orgánica de su boca, visible bajo el pelo negro– y comienza a tocar.
Una melodía suave y melancólica llena la pequeña cámara. Es una melodía sencilla, pero interpretada con una habilidad sorprendente. Las notas flotan en el aire viciado, claras y puras, un contraste discordante y hermoso con la decadencia circundante, con el olor a óxido y descomposición. Es como encontrar una flor solitaria creciendo en un vertedero tóxico. Una pequeña isla de arte, de humanidad, en medio de este océano de ruina industrial y desesperación.
Mientras escucho, hipnotizado por la música inesperada, intento concentrarme en los Ecos que rodean a la mujer. Mi sensibilidad sigue amortiguada, pero puedo percibirlos, más claramente ahora que está relajada, tocando su música. Siento los Ecos de su concentración anterior, la frustración con la tecnología que no cooperaba, una profunda soledad arraigada, pero también una corriente subterránea de feroz independencia, de determinación tranquila. Es una superviviente, sin duda.
Pero hay algo más. Un Eco sutil, casi imperceptible, entretejido con la melodía de la flauta. No es emocional, no es histórico. Es... resonante. Algo que ver con la música misma, con las vibraciones, con la forma en que las notas interactúan con el entorno, con los Ecos residuales. No puedo identificarlo, pero me intriga.
Y mientras escucho, noto algo extraño sucediendo dentro de mí. Mi propia sensibilidad a los Ecos, apagada y confusa desde el purgador neural, parece... responder a la música. Es como si las notas de la flauta estuvieran afinando mi percepción, limpiando parte de la estática residual. Los Ecos débiles del túnel, los fantasmas de los trabajadores olvidados, se vuelven un poco más nítidos, menos distantes. Puedo sentir la presencia psíquica de la mujer con más claridad ahora, una mente fuerte, controlada, pero protegida, como si tuviera sus propias barreras mentales levantadas.
La música parece estar despertando mi habilidad, o al menos, ayudándola a recuperarse del shock químico. Es una sensación extraña, inesperada.
Entonces, tan abruptamente como empezó, la música se detiene. La última nota queda suspendida en el aire por un instante y luego se desvanece en el silencio.
La mujer baja la flauta. Gira la cabeza lentamente, su ojo orgánico y el implante óptico amarillo fijándose con una precisión inquietante directamente en la oscuridad donde me escondo. No hay sorpresa en su mirada, solo una resignación cansada.
"Sé que estás ahí", dice. Su voz es ronca, áspera por el desuso o el aire viciado, con un ligero acento de los niveles inferiores que apenas reconozco. Las palabras golpean el silencio como piedras.
Me quedo helado. Me ha detectado. Mi intento de sigilo, mi habilidad amortiguada... todo inútil.
"He estado sintiendo tu Eco torpe rebotando por el túnel durante los últimos cinco minutos", continúa, su tono una mezcla de irritación y curiosidad. "¿Eco torpe?". Así que mi intento de suprimir mi firma no solo falló, sino que fue obvio para ella. "Sal antes de que decida que eres hostil."
La invitación, o más bien la orden, es clara. No hay amenaza directa en su voz, pero tampoco hay calidez. Es la voz de alguien acostumbrado a lidiar con intrusos, alguien que no dudará en defender su territorio.
Maldigo en silencio mi propia ineptitud. Atrapado de nuevo. Descubierto. Mi única opción ahora es salir y enfrentar a la música, literalmente.
Transmisión recibida: 4/17/2025
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